Não rara as vezes perguntam-me qual é
o meu processo de criação de um poema. Como me vem a inspiração? Ou, o que me
inspira para escrever? Nunca tive uma resposta clara para estas perguntas.
Então resolvi descrever um desses processos. Isso porque, cada poema tem seu
processo próprio. É bom que fique claro, também, que, o que ocorre comigo pode
não ocorrer com mais ninguém, isto porque acredito que não há regras para o
processo de criação literária. No entanto, sou da opinião do grande poeta
pantaneiro Manoel de Barros, que não escrevo por inspiração, mas o que escrevo
é fruto de muita transpiração. Veja como um desses momentos de transpiração
acontece:
Meu peito está pleno de aperto. Não é
mágoa. Não é ódio, mas é composto de uma pressão indecifrável. A respiração torna-se
difícil e densa – não chega a ser falta de ar – mas também não se trata de uma
respiração normal.
Uma angústia indecifrável, sem motivo
aparente, sem causa detectável. Esta angústia começa logo pela manha e já no fim
da tarde parece que a pressão aumenta ainda mais. Temo pela noite. Parece-me
que algo me espreita, sinto-me vigiado o tempo todo. Olhos invisíveis aos meus,
perseguem-me. Todos os meus gestos parecem ser observados e, por isso, não me
sinto à vontade, parece que nunca estou só, não me sinto só em momento algum.
Esta presença me assombra.
Em algum momento, não contínuo, esta
pressão sobe para a garganta que chega a amargar a minha boca, de tal modo, que
perco o paladar e o sabor das coisas. Minha cabeça dói. Inquieto-me.
Desespero-me. Não vejo ninguém. Não vislumbro nada. Neste vazio denso, pleno de
uma essência pesada, mas sem substância. Não encontro substantivos, adjetivos
ou advérbios para expressarem os significados deste momento. Só interjeições
que se armam e desarmam, laços que apertam como se fossem nós. E o clima fica
cada vez mais denso, perplexo, alucinante, hiatos frouxos de atos duros e
pesados sobre meu peito.
A tensão em minha cabeça, já doída,
pesa ainda mais. Meus ombros ficam tensos como se carregassem o peso do mundo.
Caminho de um lado para outro como se procurasse algo que não sei bem o quê.
Dou passos vagos... descompassados... sem sentido... andares rotineiros em torno
de mim. Varo a madrugada sem ter paz para cerrar os olhos, já vermelhos e
vidrados. Pouso meus olhos fixos em um lugar indefinido, ermo, mas desconfiados
de todo e qualquer possível movimento. Os músculos de meu corpo, dormentes de
mim mesmo, já perdiam suas forças e exigia descanso.
Vem outro dia, vai nova manhã e nova
tarde. O sol recolhe ao seu destino no céu, e eu morto de mim e em mim,
esgotado deste peso sobrehumano e exaurido de forças entrego-me totalmente ao
acaso. Passo a vagabundear pelo meu mundo sem ser senhor de mim. O Tempo que
passo nesse estágio é incalculável, desmedido. Estou consciênte, mas não tenho
consciência de meu consciênte. Sou semente morta sob o solo – abafado e sem luz.
Nesta solidão plena e completa, onde
nem eu mesmo estou junto a mim, depois de um tempo que não sei quantificar,
brotam os primeiros versos, que desesperadamente são lançados sobre o papel.
Substantivos, adjetivos, advérbios, conjunções e interjeições são alinhavados
de forma tão espontânea que parecem ser natural. E assim, sem interrupções,
nasce um poema, e outro, outro e outro... numa fluidez de sentimentos e
encantos, desejos e emoções, que ao serem grafados ou ditos, ou seja, expressos,
vão deixando meu coração leve e em paz; aliviam as tensões de meu corpo e,
enfim, quando as palavras não encontram mais sentidos de serem escritas ou
ditas sou devolvido a mim mesmo. Meu espaço, porém, já não é mais o mesmo. Eu
não sou mais o mesmo. Sou pleno de novos compassos. Durmo, enfim, suavemente,
depois de intensos momentos de transpiração.
Então, sei que alguns escrevem versos
e se dizem inspirados. Os poemas que escrevo não são resultados de inspiração,
mas de muita transpiração. E, geralmente, não posso dizer que estes poemas são
meus, pois são de todos que os leem.
Este, no entanto, não é o único
processo de nascimento de todos os poemas que escrevo. Cada poema tem sua
exigência, seu processo de se compor e decompor. Todos, no entanto, constituem-se
num processo de transpiração.
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